Ven y camina conmigo.

Olvida lo que te enseñaron
No sirve a mi lado

¿Qué puedes perder?

Si quieres hacemos un trato

Si aguantas el paso

No me vuelves a ver

Camina conmigo adelante

Y dime por dónde

Debería seguir

Ven y camina conmigo

o cambiamos de piel

Ven y verás que al final

No lo hice tan mal

Ven y sé fuerte

y que la suerte no te falte

Camina conmigo 

Quiero ser testigo

Ver lo que sabes hacer

Que yo no te fallo

Ni falto al respeto

y mi palabra es de ley

Exige lo que me exigiste

Lo que mereciste

Y nunca te di

Si quieres cerramos el trato

Y si aguantas el paso

No me vuelves a ver

Y las huellas de tus pies en la arena frente al mar borradas por el vaivén de las aguas.
El fin es el comienzo.
Que difícil es poner todos los días un poco de luz en tus venas.

Pasa el tiempo

"Una noche, pasado mucho, mucho tiempo desde la última noche que se vieron, Peter Pan irrumpe en la habitación de Wendy, para buscarla, para llevársela de nuevo a Nunca Jamás.” Pero el tiempo no pasa en balde, Wendy no es una niña.

Cuando él le dice “vine a por ti”, ella le dice “no des la luz”. Porque dar la luz supone enfrentarse a la jodida certeza de que hemos crecido.

Alguien entro de golpe en la habitación y encendió la luz. Y nos dimos cuenta de que casi no quedan niños, de que negamos el derecho a la infancia a los que la merecen.

Si Peter Pan viniera a buscarnos no den la luz; no vaya a descubrir que lo hemos traicionado y hemos crecido demasiado."

Ismael Serrano

Si Peter Pan viniera a buscarme una noche azul, 

que se extingan los soles, ¿dónde diablos te esconderás tú? 

Mowgly coserá botas en Ceilán, 

no escuchará rugir de noche a Bagheera. 

Tom Sawyer reirá tras el humo del crack 

si en esta redada logra salvar la vida.

Niños que perdí, a los que mentí, 

gritan a lo lejos, arañan el hielo de la luz de la mañana. 

Niños con espinas, con cuencas vacías, 

que te lanzan piedras, 

tiñen las sirenas de todas las ambulancias.

Un cadáver se entierra, un fantasma, no.
¿Para qué cerrar la puerta al vivo durante el día,
si ha de venir el muerto cada noche a sentarse en el borde de la cama?

Barrett

Ni confidente, ni guía.

No canta ni se hace cuna.

No llora ni sufre entre estrellas.

Ni siquiera brilla, ni cambia.

Gravita, eso sí, alrededor de un mundo.

-¿Siempre?

-Sí.

-¿Pase lo que pase?

-Sí.

-¿Haga lo que haga?

-Sí.

Echaba de menos el olor de tu nuca por las mañanas, tras la ducha ardientemente caliente. Echaba de menos el apoyo de tu mano contra la mía y tus ojos enormes, como de búho –o de lémur afirman otros-,  sonreírme.

Lo único concreto eres tú, son tus suspiros cansados de mis tonterías y las cosquillas de tus pestañas. Lo único que me queda son las flores enredadas en tu pelo y el hueco que hace tu falda.

Lo único que he conseguido conservar.

Ya no sé para quien escribo, ni para quien despierto, ni para quien leo, ni para quien respiro. Ojalá fuera para los que escriben y se despiertan y leen y respiran para mí. Pero alguna vez dijiste que la vida era una gran putada y tenias razón, como siempre.

Solo espero que el karma, el destino o Dios, devuelva el golpe, y que para quien tú escribas y despiertes y leas y respires, no escriba ni despierte ni lea ni respire para ti nunca.